Lorsque l’on remonte jusqu’au bout des « pourquoi », il n’y a toujours à la fin qu’une seule et même motivation. Oublier que nous mourrons.

« Un éclair… puis la nuit ! – Fugitive beauté
Dont le regard m’a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l’éternité ?

Ailleurs, bien loin d’ici ! trop tard ! jamais peut-être !
Car j’ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
Ô toi que j’eusse aimée, ô toi qui le savais ! »

Charles Baudelaire

Tout a une cause, mais rien n’a de raison.

La vie a le sens qu’on lui donne, c’est à dire l’illusion qu’on veut bien s’en faire ?

Être toujours apprécié sans jamais avoir été désiré par quiconque, voilà un motif de désespoir.

Il est rassurant de savoir qu’un objet durera, parce que cela ne renvoie pas à la fatalité de la vie.

Et pourtant, quoi de plus superflu qu’un objet qui reste après la mort ?